отец

отцу исполняется семьдесят два.
походка тверда и седа голова
и складки усталости между бровей,
ладони натружены до волдырей.
отец мой-рабочий,
стоит за станком.
коллегам и прочим в цеху он знаком.
токарный станок-закадычный дружок
немало резцов о болванки пожог.
и суппорт, и шпиндель, и кнопки станка
всегда узнают моего старика
по твёрдой и точной подвче резца
и строгим глазам за очками отца.
завод им гордится, он лет пятьдесят
здесь трудится.грамоты дома висят.
-ну как там-когда я  ступлю на порог,-
правительство наше "керует".сынок?
он спросит,а я уже несколько лет
ношу ему кипу недельных газет.
потом я гляжу, как он в шпиндель зажал
простую болванку, обычный металл.
затем, как он суппорт подводит к нему,
как синяя стружка вихрится в дыму.
он несколько раз промеряет деталь
и что-то запишет, и вытрет фонарь.
он несколько раз поменяет резец-
мой вечный трудяга.мой славный отец.
ивот,через несколько трудных часов
я вижу, как вал что точил он , готов.
он ветошью мягкой его оботрёт,
замеряет снова и в ящик кладёт.
не так ли и мы,скурпулёзно,
без слов
должны продолжать дело наших отцов?