Говорят, дом там, где в мыслях покой.
А бездомному - дорога туманной строкой
Через мир, что непостижим и необъятен.
Смысл звоном стрелы в мелькании цветных пятен.
Слышала я, сердце бьется не хуже стекла,
И вода, не успел войти в реку, уже утекла.
Уверяют, что время ставит все на места,
И бывает возможно начать с чистого листа.
Я в тумане иду, под ногами хруст стекла.
Вся вода почти из рек моих утекла.
Осень. Нет новых, а сплошь опавшие листья.
После зимнего сна станет вдруг на душе чище.
Без дома
© Copyright: Тамара Якимович, 2020
Свидетельство о публикации №120062402058
Свидетельство о публикации №120062402058
Рецензии