У турникета
беспокойство о том, чего нет :
есть минута, и то не вполне,
только данный текущий момент.
Кирпичи с малых бронных летят,
как у аннушек масло из рук,
суетой мы изводим себя,
и бессмертный свой в сущности дух.
Мы по жизни бежим впопыхах,
и стараясь успеть преуспеть,
забываем на этих бегах,
для чего же мы собственно здесь.
И вопрос не решив для себя,
к турникету шагаем стремглав,
и в улыбке паскудной кривясь,
в спину смотрят коровьевы нам.
________________________
22 июня 2020 г.
Фото : katalog-books.ru
Свидетельство о публикации №120062401901