Сквозь сон мы всё же вам напишем,
привычно неизвестно нам о чём
Мы тихо, даже нежно, над стихами дышим
и знаем все расценки: что почём.
Но о деньгах не будем мы презренных,
попробуем писать вдруг о высоком.
Помянем только души убиенных,
и водку мы заменим вкусным соком.
Хотя так не принято в народе,
но нам не писан ведь закон.
Принадлежим к редчайшей мы породе,
и любим, как всегда, в стихах лирический уклон.
А в чём же тот лиризм себя проявит
и сможем мы ли это уловить иль опознать?
На нас всегда бывает что-то давит,
но что, нам неположено о том узнать.
Ну, как-то наскребли мы на стишок и баста.
Пора идти в сортир и кошку звать в постель.
Мы скажем вам в конце и что-то для контраста
и полюбуемся, какая на стене висит пастель.
и полюбуемся, какая на стене висит пастель
© Copyright: Георг Альба, 2020
Свидетельство о публикации №120062400014
Свидетельство о публикации №120062400014
Рецензии