Сквер обнажённый уныл, безнадёжен и пуст.
Утренней моросью осень вступает в права.
Где искромётный задор, непосредственность чувств?
Полно! Неужто замшелая старость права?
Ветры на шею кидают степенности жгут.
Вихри листвы возвещают наивности крах.
Их, как записки из юности, ловят и жгут.
Вкус обречённости в горьких осенних кострах.
Каждый из нас обернулся в респект, как в пальто.
Каждый из нас - осторожен, оглядчив, несмел...
Каждого дым костровища карает за то,
Что уберечь свою летнюю душу не смел.
Костры
© Copyright: Людмила Журавлева Овчинникова, 2020
Свидетельство о публикации №120062308079
Свидетельство о публикации №120062308079
Рецензии