Я спрячусь в слова, словно заяц в крапиву,
и буду оттуда шуршать прихотливо.
Но главное, очень уж смутный предмет,
останется шифр вместо сгинувших лет.
Плевать мне на время, я высунул ухо
и слушаю шёпот великой пустыни.
Она отвечает мне сдержанно, сухо.
Когда-нибудь, впрочем, и солнце остынет.
Секрет мимолётности - главная тайна.
А космос не кончится, космос бескрайний.
Но если достичь состояния Будды,
то он не важнее, чем мусора груда.
Как много придумали люди, однако.
И жизни той кроха, а дальше туманы.
С какого пишу это всё переляка?
Слова не врачуют сердечные раны.
Я спрячусь в слова, словно заяц в крапиву...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120062300574
Свидетельство о публикации №120062300574
Рецензии
О как вы не правы! Врачуют, спасают!
И каждое слово: бальзам или шпага.
Придумали много, но мало кто знает:
От уха до космоса менее шага.
С уважением, Екатерина.
Коломийцева Екатерина 23.06.2020 02:26 • Заявить о нарушении
И каждое слово: бальзам или шпага.
Придумали много, но мало кто знает:
От уха до космоса менее шага.
С уважением, Екатерина.
Коломийцева Екатерина 23.06.2020 02:26 • Заявить о нарушении