Мне ничего уже не помогает.
Уже в эфире тень моя витает,
луна с небес глядит, как василиск,
и смерть трёт рукавом блестящий диск.
Возьмём к примеру жаркую погоду.
Она всё горячее год от году.
Она всё холодней когда зима.
И горе от неё, как от ума.
А Пастернак в далёком отголоске
уже словил последние обноски.
Рак лёгких приключился на беду,
пока он дул в поэзии дуду.
Да, жизнь не поле, перейти не вышло,
особенно, когда мешает дышло,
на козлах большевистский вурдалак
и не распрячься самому никак.
Вот Пастернак зачем-то приключился
и привязался или прислонился.
Но всё же не случайно жил и пел,
во тьме ночной бледнел, белел, как мел.
Мне ничего уже не помогает...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120062300560
Свидетельство о публикации №120062300560
Рецензии