Что-то есть в мимолётности этой.
В неё руку засунул по локоть.
Жизнь прошла, но осталась примета,
в мою душу вонзившийся коготь.
Эта боль говорит – было дело.
Эта боль говорит – жил недаром.
Ничего, что лишь пепел от тела
и раскинулось небо пожаром.
Ничего, что бесплотное слово
остаётся от лет промелькнувших
и ничто под луною не ново,
а луна – это ящер уснувший.
А Христос пролетает над веком,
на кресте окоёма распятый,
раздавая себя человекам,
из кружения будней изъятым.
И загадка космической стыни,
тёмной бездны, себя породившей,
проступает ночами пустыми,
словно Бог, своё имя забывший.
Что-то есть в мимолётности этой...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120062300553
Свидетельство о публикации №120062300553
Рецензии