Вот бы песни писать о любви
с моим мягким раздробленным сердцем.
Мысли, порой, чересчур глубоки,
И кругом заколдованы дверцы.
Мне бы на сцене играть любовь,
О чувствах бы петь куплеты.
В ранах глубоких стынет кровь,
Как прежде курю сигареты.
Мне бы и петь и танцевать.
Книги писать о боли.
Мне б научиться только летать.
Мне б меньше по ранам соли.
Вот бы песни писать о любви,
Вот бы летать красиво.
Вот бы в куплеты все мои стихи.
Вот бы не так тоскливо.
Вот бы и петь и танцевать,
Да вот только я не умею.
Вот бы когда захочу- исчезать.
А то слишком медленно тлею.
вот бы петь
© Copyright: Яна Мухамадеева, 2020
Свидетельство о публикации №120062304846
Свидетельство о публикации №120062304846
Рецензии