тебя хоть там любят?
отсчет был всегда неравен — ты либо погиб, либо просто ранен. либо снова все вышло как-то бесчеловечно, опрометчиво, за чертой твоей лично грани — облачайся в траурные вуали, скорби по тому, что сбился с пути, забыл, куда идти, пришел домой, а ключи не подходят к двери. ты теряешь остатки себя по частям, мириадам, молекулам — пришло время платить по векселю, закрепленным своей же кровью. соленой, что бурлит в твоих венах, что живее тебя, что толкает к черте понимания: в этом мире ты пешка, простая деталь, плод больного божьего подсознания. тот, который рождается, когда он выпивает в четверг. стопку красного, пряного, убегая от всех земных бед. ну а после — осечка, чертеж, человек, плавность легких графитовых линий. если хочешь узнать в чем секрет мирских бед — отыщи свое отражение.
© Copyright: Паула Хен, 2020
Свидетельство о публикации №120062303519
Свидетельство о публикации №120062303519
Рецензии