Виктор Пашков. Тепло. Рус. Бел
Тепло.
Стрекозы разлетались.
Нет надоевшей мошкары.
Мы незаметно разругались
после полуденной жары.
Чумная ночь:
с порога думать,
колоться об осколки ссор, -
и, оставляя кровь на струнах,
вести с гитарой разговор.
Слова
в бессильной канители,
а ноты
слишком высоки, -
я подожду конца недели,
коль не умру
к утру
с тоски.
Цяпло
Цяпло.
Стракозы разляталіся.
Няма дакучлівай машкары.
Мы неўзаметку пасварыліся
пасля паўдзённай спякотнай пары.
Чумная ноч:
з парога думаць,
калоцца аб сварак аскепкі, -
і, пакідаючы кроў на струнах,
весці з гітарай гутарку не з рукі .
Словы
ў нямоглай важданіне злыдня,
а ноты
занадта высокія заўжды, -
я пачакаю канца тыдня,
калі не памру
да раніцы
з нуды.
Перевёл Максим Троянович
© Copyright: Максим Троянович, 2020
Свидетельство о публикации №120062203660
Свидетельство о публикации №120062203660
Рецензии
Максим, здравствуйте. С удовольствием прочитала стихотворение моего любимого поэта в переводе на белорусский язык. Читала, как могла.
Всего доброго!Заходите в гости.
Светлана Климашова Дерягина 28.01.2021 00:17 • Заявить о нарушении
Всего доброго!Заходите в гости.
Светлана Климашова Дерягина 28.01.2021 00:17 • Заявить о нарушении
