Дней перепутались границы,
И роет землю ливень-стрел...
Под шум, так чудно спится,
И не осталось важных дел.
Срезает ветви ветер шалый,
Лежит листва, повсюду грязь.
А где закат на море алый,
Твоя рука в ненастный час?
Деревья серебрясь, качаются,
Завяли лунники с тоски...
А небеса не проясняются,
Стихи, увы, не получаются
Без теплоты твоей руки!
Размыты дней моих границы,
Теряют в шелест красоту...
И спится, то совсем не спится,
А как же выйти за черту?
Войти в янтарные палаты,
С тобой под ручку в ветерки,
Где пурпуром горят закаты
И разноцветьем цветники.
В красе махровые пионы,
Лазурной чистоты залив...
Пришли дождливые сезоны,
Об этом даже не спросив...
Дождливая пора
© Copyright: Григорий Пушников 3, 2020
Свидетельство о публикации №120062201310
Свидетельство о публикации №120062201310
Рецензии