я всё ещё люблю за гранью

от тебя веет опасностью,
самой жгучей контрастностью,
что притягивает нитями,
которые неподвластны лезвиям,
следствиям, самым дрянным последствиям.

на тебя пытаются равняться дети,
что мяч во дворе гоняют,
изможденные опытом старики,
которые многого не понимают.

ты не позволяешь ждать в метро,
сушить мокрое от питерской сырости пальто,
говорить «я скучаю», «умру», «без тебя не смогу»,
зная, что однажды и эти слова сведутся к нулю.

ты не веришь в приметы, слияние звезд,
ответы, что на той стороне в кроссворде,
который однажды принес.

не берет тебя алкоголь,
слухи, сплетни и грязные тайны —
ты умело делаешь из этого стальные бинты,
накладывая на всё ещё живые раны.

я тебя возвела до предела «бог»,
не боясь, что однажды придется сказать,
мол, «не смог/не сумел/опоздал/не хотел»,
пряча правду в карманах пальто за решетками жил.

а ты просто остыл, устал, отжил,
или сердце твое из пластмассы
выбивает последние вдохи судьбы
(я хотела сказать «любви»,
но её там не было и подавно).

мы вместили бы то, что люди зовут любовью,
на «либретто» театра забытого всеми людьми.
или чашку ристретто, который осилить не смог,
запивая водой, выбирая покой, вместо горечи,
что на нервах чечетку сыграет.

амплуа твое создано было сотней разбитых сердец,
что тепло тебе метом дешевым без слов поставляли,
и поэтому, может, других таких нет,
либо это отход от реалий.

ну а, впрочем, ненавистный мой,
худший, любимый, меня не любивший,
я хочу чтоб ты знал
и, наверное, всё таки помнил,
если будешь скучать
или просто захочешь кричать —
набери мой номер,
я всегда тебя
буду
ждать.;