Июньские сны

Под облаками мечутся стрижи,
а я шепчу – соломинка, держи!
Я не пойму, куда меня несёт,
вот, может, здесь утопит, да и всё…
Вот здесь, в глазах поэта-мудреца –
в них нет ни дна, ни края, ни конца…

Шепчу? Кричу? Не надо, боже мой,
верни меня, пожалуйста, домой,
и помоги разрушить этот сон!
Напрасно всё, прозрачен, невесом,
он неподвластен просьбе и мольбе,
он бесконечен, словно свод небес,
мучителен, как сладостная боль
и горек, как последняя любовь.

…Всё к чёрту! С треском рвётся пелена
ненужного, но снящегося сна –
под веками пылающий песок,
а слух терзает мерный стук часов,
и крыльями рассвет стригут стрижи,
и кто-то шепчет – слушай… надо жить…

…Поверь, сегодня самый длинный день,
ночь коротка, но снова быть беде –
нальются веки тяжестью свинца,
и снова взгляд поэта-мудреца
затянет в чёрный свой водоворот,
сто строк напишет, а потом сотрёт,
сто раз обманет – всё равно поверь –
печать на сердце и любовь, как смерть.

21.06.