(100%гон и стёб)
Стога нескошенной травы
Стоят в полях, как часовые,
И с безутешностью вдовы
К родной земле склоняют выи.
Нет сил смотреть на эту боль,
В душе горит поэтский пафос,
Но я в огонь засыпав соль
Ушёл от МЧС-ских штрафов.
Придут копыта и рога
По ковылем звенящей рани
И пресловутые стога
На корм коровы раздербанят.
Уже никто, в рядах "лепёх",
Узнать не сможет трав тех бывших,
А также то, что с ними сдох
Мой стих, на свет едва родившись.
Творческая трагедия
© Copyright: Бахтыбаев Хамит, 2020
Свидетельство о публикации №120062101150
Свидетельство о публикации №120062101150
Рецензии