Рок

               
 Одиночеством плачет июнь, когда маски - щиты на обличьях.               
 Терминалам объявлен бойкот, в магазинах лишь платят наличкой.               
 В ушных дырках большой тишины отворяются двери на воздух.               
 По рецепту готовят оладьи, там в составе гашеная сода.               
 Чувства плещутся теплой рекой, как детишки в купальниках ярких.               
 Рок - моя атмосфера и рай, где лиричность отнюдь не случайна.               
 В дисководе стоит ценный диск  с музыкальным наследием Цоя.               
 Группа крови на том рукаве, и не может быть что - то другое.               
 Заживает рубец на реальности, что вся в ранах от лжи и приказа.               
 Ей бы выпить микстурку от кашля, и нашить на судьбу мысли - стразы.               
 И поставить Земфиру, как всенощную, чтоб звучала молитвенным голосом.               
 Ее песни, как жизнь до предела, и влюбляться под них очень здорово.               
 Грозовым неизведанным ветром накрывает шалаш возле лета.               
 Иногда ты, как странник, чудак, не имеешь и права на вето.               
 На столе, на тарелке фарфоровой уже стынет пюре и котлета.               
 Город пишет свои мемуары... о любви и знакомстве с поэтом...               
 20. 06. 2020