Белые кляксы на чёрном фоне

Белые кляксы на чёрном фоне,
Уставшая женщина на перроне
Машет метёлкой почти целый год,
А снег всё идёт, а снег идёт.
Женщина та, как это нестранно,
Работает дворником – труд не простой,
Но женщина больше устала морально,
Ведь труд монотонный вызвал застой:
Чувства, эмоции слиплись все в кучу,
Перед глазами асфальт и снежок,
Приходит домой, берёт авторучку,
Но не сложить даже несколько строк…
Когда-то давно, в прошлой жизни наверно,
Была поэтессой – слагала стихи,
Но жизнь обошлась как со многими: скверно,
Не ясно за что, за какие грехи?..
Шли годы, блокнот с ручкой пылью покрылись,
Сменялись окурки, сменялась листва,
И мысли ненужные все растворились,
А нужной была лишь метла…
И вот вновь морозное зимнее утро,
Ночь припорошила снегом перрон,
Воздух пропитан оранжевым светом,
Женщина занята тем же трудом.
Состав подошёл, может, тысяча первый,
Может, и вовсе их был миллион,
Взгляд по вагонам пронёсся инертный,
Вдруг женщина вскрикнула… это был он.
Тот, кто сказал уходя: «Не жалею,
Что Ваши стихи я издал!
Не бойтесь, пусть даже «повесят на рее»,
Но Вас никогда не предам.
И Вы пожалейте себя - не пишите
Или пишите, но в тайне от них:
Смысл великий меж строк заложите,
Кто надо поймёт этот стих»…
Затем его власти насильно забрали,
Только за то, что их суть приоткрыл,
В морозную даль в наказанье сослали,
С другими он лес там валил.
Теперь власть сменилась иль сменится скоро
Политзаключённым звонок.
Жаль автора имя властям незнакомо,
Тех - гениальнейших строк…
Мужчина бежал навстречу любимой
(иначе, зачем лес валил?)
Снежок любовался волшебной картиной,
Клубился оранжевый дым.

Кто убирать, кто сгребать будет в кучи,
Белый снежок поутру?
Какая его ждёт в последующем участь,
Этого я не скажу.