Все мои бури ты убивал в упор,
В каждый мой шторм крепко держал причал.
Раны лечил твой голос. Память твоя, Егор,
Пусть будет светлой, что бы кто ни кричал.
Странно, наверно, но ты научил любви.
Этой, вселенской, которой плевать на смерть.
Ночи безумства переходили в дни,
Только мне было уже не страшно гореть.
Временем переломаны блики дней.
В старых словах обретается новый смысл
Те же, что били под дых от псевдодрузей,
Гонят вперёд, догоняя пинками мысль.
И предрассветный назойливый кровосос
Где-то над ухом читает уныло мантру:
Не убоишься зла, не пойдёшь вразнос,
Нет ничего, что можно назвать талантом.
Я отмахнусь привычно, затяг, глоток.
Разве талант обязательно шёл в комлекте?
Пусть в этом сонме гениев я – ничто,
Бесценно быть просто тенью в слепящем свете.
Егору Летову
© Copyright: Оля Олич, 2020
Свидетельство о публикации №120062005374
Свидетельство о публикации №120062005374
Рецензии