Кровь поэтов нынче стала не нужна

Пил мой батя так, что время отлетало от зубов,
Не пытаясь урезонить чёрную от боли кровь –
Просто ли интеллигенту быть свидетелем живым,
Как святые идеалы истекают в праздный дым?

Пил, стрелялся из нагана...
Нет, из «вальтера»! – трофей
Привезённый, утаённый в офицерских галифе...
Осуждённый, он не вякал, и увёл его конвой
На бесптичье, на безрыбье, на бескормье – хоть завой.

Я, слепец и подпевала, той же кровью снаряжён,
Тоже верил в идеалы с красным шорохом знамён,
Прозревая постепенно, пил поболее отца,
Расширяя спиртом вены, грудь готовя для свинца.

Пуля – дура!
Зря фельдмаршал не трепался бы, поди! –
Пролетела мимо сердца, рёбра треснули в груди,
Только русскому, представьте, по плечу любая боль,
Вновь по времени качусь я, словно мячик-волейбол.

Скок-поскок...
Привет вам, люди!
Как живёте, как страна?
Почему ей кровь поэтов нынче стала не нужна?
Неужели грешный батя да и я с ним заодно
Зря топтались на планете, жизнь любя и пья вино???
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

http://stihi.ru/2020/06/20/361