Капельки пота по краешкам стёкол,
Подъём надоел, как осадой Мамай,
Тренер, орал, матерился и ёкал:
- Крути же педали, крути же давай!
А я понимаю, что это предел
И дальше сломается кто-то из двух:
Иль старый, натруженный гонками вел,
Иль тот, кто на нем, испустит свой дух.
Руки слились как в экстазе с рулем,
Ноги с педалями дружно гудят,
Будь же ты проклят, коварный подъем,
Стольких наверх не пустивший ребят.
Мы начинали лет двадцать назад
Эту карьерную, чертову гонку,
Кто-то стал сразу погоне не рад,
Кто-то прилег на казенную шконку.
Лишь единицы упрямых и тех,
Кто не пасует с набором высот,
Кто до сих пор еще верит в успех,
Прут строго вверх, не взирая на пот.
Смотрят друг другу в согнутую спину,
И я среди них, кто избрал велоспорт,
Только чтоб первым попасть на вершину,
Взглядом все чаще ищу телепорт...
Подъём
© Copyright: Лиггет Дукатыч, 2020
Свидетельство о публикации №120062003377
Свидетельство о публикации №120062003377
Рецензии