Двенадцать месяцев

Мы начинаем с января,
Переходя в февраль,
И не теряя время зря,
Теряем свой букварь,

По буквам рассыпая мир,
Чтоб возвратился март.
Они - для вечности мертвы,
Хоть нам не говорят,

О состоянии Души,
В минуты тяжких дум.
Об этом ты, поэт, пиши,
Хоть мир твой - и угрюм,

Хоть не найти в нем света луч
И Душу мудреца.
Ты - не сдавайся, не канючь,
Ты не криви лица,

Пытаясь стать совсем другим,
А не самим собой,
Ведь мы же - умереть хотим,
Под барабанный бой,

И, чтобы смерть коснулась нас,
Похоронив тела,
И, чтобы в этот горький час,
Надежда умерла,

И чтобы продолжался март,
Переходя в апрель,
Хоть нам они не говорят,
Что будет в них капель.

Ну а потом, средь страшных дум,
Наступит месяц май.
Хоть мир твой, автор - и угрюм,
Но ты - не умирай,

А все живи, покуда есть
Возможность для тебя.
Проходит август. Эта песнь -
Теперь для сентября.

Июнь, июль - я не считал.
Какая польза в них?
Шум, грязь, холера и жара.
Я завершаю стих,

Я завершаю пыток год -
Споешь про осень сам.
Ведь этот стих, совсем не тот,
Который ты узнал,

Который был не для тебя,
Но для других людей.
Прощай мой друг! До сентября!
Желаю быть добрей.

#Поэзия_Против_Коронавируса
#Савелий_Кострикин
#Современники
#Истины_Ради
#Россия


Рецензии