У колыбели

Я тот самый поэт
той самой  дуэли.
Вызываю вас на дуэль,
осквернители колыбели:
раскачалась моя колыбель!
Говорят, что Поэзии крышка,
что Россия уже не жена.
Не коснётся (увы!) интрижка
нынешнего писуна.
Не ревнив. Не шьёт себе китель.
(А в прокате есть Пушкинский фрак.)
Я красивый российский ревнитель, –
в иноземских глазах, как дурак!
Атакуют жену мачисты,
раскраснелась жена, как штангист.
В чистом поле совсем пречисто,
только Миша Задорнов речист.
И не спится, – готовит коктейли
ночь-барменша.
Надуло в зал.
Я дерусь... дерусь на дуэли
(так себе я навооброжал!).
Ночь такая же пилорама.
(Не уснуть. Не уснуть. Не уснуть.)
Всё. Ни грамма. Больше ни грамма.
Мне не страшно. (Хотите пальнуть?)
Я красивый поэт
красивой дуэли.
Вызываю вас на дуэль,
вы разули меня и раздели,
посадили на мель.
Начищайте свои эполеты,
если вы, конечно, поэты.
Да пойдёмте–ка на Машук:
там в поэта выстрелил друг.
Но я всё же поэт
победной дуэли.
В секунданты беру народ.

Я стою у своей колыбели:
мать-Россия над нею поёт.