Листья, солому, труху
Он называет пищей,
Что не терял, то ищет,
И пишет, как на духу.
Что богом ему отпущено
Скупо, и для затравки,
Не делает крупные ставки,
Сомненьем измученный.
Не стоит ждать смерти прихода,
Она и без зова явится
С хулой на него иль здравицей,
Телу – не духу – в угоду.
Из мусора что прорастет,
Сурепка, лопух иль ромашка?
Невольно он сделал промашку –
Испортил сомнением мёд.
Ему бы душой онеметь,
Отдаться на волю рассудка,
И жизнь не сыграла бы шутку,
Не превратила бы золото в медь.
И он убежденный обманом,
Вздыхает: как поздно, как поздно!..
Гротескна печальная поза,
И гной вытекает из раны.
Не первый ты, не последний,
Титаны ушли молодыми,
Твоё невесомое имя
Сделает птицей наследник.
18.06.20.
Как поздно!
© Copyright: Римид Нигачрок, 2020
Свидетельство о публикации №120061900760
Свидетельство о публикации №120061900760
Рецензии