Наташка

Похоронили мы Прохора, похоронили… вчера и проводили… от подъезда… от самого его дома.
Наташка, супружница его, убивалась… убивалась, но, по-моему, не очень.

Наташка-то – баба, что надо: красивая, фигуристая, высоченная, работящая.
Да, нравилась она мне и всё ещё нравится.
И ухаживали мы с Прохором за ней вместе.

Ну, выбрала она не меня, ну и что?! Жили мы в одном доме, я внизу, а они надо мной. Всё я слышал, вся жизнь ихняя прошла надо мной. Не женился я, так и жду всё мою Наташку.

Порой думаю - зачем? И ответа нет, и на других смотреть не хочется.
Вон Зойка, чем не баба?! Одинокая, работает в магазине.  Зайдём, бывало, в карманах пусто, а она поверит нам и даст до получки бутылочку, а то и две. В скверике перед  домом остановимся, поговорим по душам, выпьем и каждый на свой этаж.

Бывало так, что не можем  ступенек найти, уходят они из-под ног, а Наташка услышит наши старания, спустится вниз, сгребёт Прохора подмышку, а меня под другую…

А  как же, ведь мы - друзья, оба вместе за ней ухаживали…
Зойка – баба хорошая, но куда я от Наташки? Одна теперь, без Прохора.
Бывало, не могу в дверь попасть, а вспомню, что Наташка в этом доме, дверь сама и откроется…

Как  теперь без Прохора за ней ухаживать? Всю жизнь вместе…