Черновик

Есть у каждого чтиво любимое
И на полочке нежно хранимое.
Будь то Диккенс, Дюма и Жюль Верн.
Я Марк Твена люблю, например.
Сколько лет, а Марк Твен всегда нов -
Все двенадцать пузатых томов!
Он давно у меня очень мирно живёт -
Почитал - положил. Пусть пока отдохнёт!
А ещё у меня есть журнал -
Непоседа и просто нахал!
Только к черной работе привык.
Потому и зовут - Черновик.
Я настырнее книжки не знаю -
Днём и ночью журнал тот читаю.
Придираюсь и злюсь...Исправляю,
Если автор дал волю перу.
И от гнева журнал тот куда-то швыряю.
Успокоюсь, и снова беру.
Излохмаченный старый толстяк
Весь исписан. Но как-то не так!
Грязный, рваный...Но хуже всего -
Я никак не могу без него!
Даже если едим или спим,
Он со мной. Карандаш рядом с ним.
Чуть страницами зашелестит -
Это значит, что Муза летит!
И чумазый и черный нахал
Объявляет всеобщий аврал!
Муза шепчет: "Я очень спешу!
Ты быстрее пиши!" Я пишу.
Муза нервно торопит, не ждёт.
Не хватай за крыло - всё равно удерёт!
Муза прочь улетела... А синица - в руке -
В чёрном, грязном Черновике!
Словно слышу его негодующий бас:
"Ну куда без меня? Отдувайся за вас!"
На трудягу-беднягу я зла не держу.
Что-то ведь получилось?
Прошу!