Про дождь

Жалея дождь, я плачу с ним в обнимку.  Он сам себе не рад.
Печалится, где он, там неуютно, Из-за него попрятались пичужки,
скучают ребятишки по домам. А взрослые под черными зонтами
спешат, не глядя,  наступают  в лужи, ругают осень, на чём свет,кляня.
По милости  дождя все  крУжева замысловатых  веток
провисли грустно, мокнут и темнеют. Узор ветвей не радует глаза.
Промозглый ветер   брат ему   и сват, но ведь дождю от этого не легче.

Дождь, всхлипнув, говорит, что есть  надежда исправить  всё, что нынче натворил.
Как только осень растеряет пыл и убежит за тридевять земель,
он  упадёт  снежинками на землю и всё укроет  белизной безгрешной,
нездешней, первозданной красотой. Растроганно вдруг кто-то улыбнётся,
ладонью зачерпнёт, к губам приложит,
и дождь воскреснет, превратившись в  капли.

« Ведь ради этого мне  стоит переждать любые зимние капризы?»
 
 - О чём же плачешь ты?» - ко мне  дождь обратился.
И сам ответил: «Плачешь  о  любви, которая застыла, словно, лёд.
Не плачь, придут  весна, за нею лето. Не вечная же в сердце мерзлота!»