Итоги 2020

http://stihi.ru/2019/03/18/8716
=========================================
ИТОГИ 2020
=========================================


Потеплело уже, потеплело...    
Потрясённая мысль сорвалась:
Вдруг нам выдали новое тело, 
Но душа до сих пор не нашлась.   

Будто не было нас, будто небо
В плюсовое попало пике,
И не ясно поэту, что делать
С крайней рифмой в последней строке...


***


Случайным штрихом на весеннем холсте
та капля моя дождевая.   
Я вижу светящийся город в конце,
разводы - на них уповая, 
как будто возможно сюжет изменить, 
ослабить контрастные тени,
порвав наконец ту опасную нить 
во множестве изобретений.
Уж пятнышко кажет бордовый закат. 
Обои с моим перегаром.
Я вижу на них удивительный сад
и птицы во мне замирают...


***


Порой мне кажется, что это слово "тьма",
А иногда - что это слово "мать".

                Дмитрий Быков

...
А если вирус без короны,
И в каждой матери есть тьма,
И не смартфоны, а патроны,
И не квартира, а тюрьма
С отдельным санузлом и счётчик
Какой уж день, какой уж год
Одно и то же крутит, впрочем
Уже давно потерян счёт
Переболевшим непогодой
Под ластик местных новостей,   
Когда три тысячи чертей 
И лишь одна на всех свобода...


***


КОНСТАНТА

Я не знаю, зачем всё вокруг,
я не знаю, зачем всё на свете.   
Этот солнца спасательный круг
привидения держит в секрете.
Этих рифм абсолютная власть, 
заполняя собою пространство, 
остаётся невидимой в нас,   
неизведанной, странной константой,
отзываясь мелодией душ   
многочисленных и бесподобных, 
в пожелтевшем от осени доме,
в опустевшем от ветра саду... 


***

и жизнь прожить и речку перейти
уже и лодки вёсельной не надо
там педиплена треснувшая плата
сверкает солью звёздной позади
неровностей кипучая страда
где я один из атомов решётки
на пятом этаже своей высотки
смотрю как тает эта высота...


***


Такого города пустого
не видел Пётр никогда!
Такое солнце золотое,
такая лёгкая езда.

Такие стройные творенья
без лишней живности в ногах,
примолкли львы от удивленья, 
и будто на одно мгновенье
застыла быстрая Нева.

Студенткой скромная тревога
под маской спрятала свой нос
и заодно смешной вопрос:
такое в городе надолго..?   
 
   

***


А жизнь моя в таком коротком,
самосбывающемся сне,
ещё один парад планет
с очередною рокировкой,
с исчезновеньем ориентиров, 
с потерей точных координат,
но можно правила не знать
и выходить из карантина...   


***


А в зеркалах разброд, разброс, разщель,
застывшей лавы внутренняя цель -
перемудрить, перетолочь в реальность
душевный всполох, он же ненаглядность,
привычный взор, теряющий узор,
но память остаётся до сих пор,
не отражая, но вбирая тени,
которым эта геометрия до фени,
им главное с виновником совпасть,
удерживая зрительную власть
без сожалений, без изображений
портретов, пейзажей, отражений.


***


Уснувший город не проснётся, 
а так и будет у воды
разглядывать бордовый дым
от загоревшегося солнца, 
почувствовав горящей кожей
заасфальтированных дыр
желание земной коры
до основанья уничтожить...   


***

Пугал меня коронавирусом,
исподней песней альвеол.
Казалось, мир вслепую двигался
и забирал с собою: мол,
ты только маской защищаешься,
чихаешь, брызгаешь слюной.
Вот так среди людей вращаешься,
а получается - прощаешься
и в дом уходишь соляной...


***


А может всё не обнулится
И старый день и новый день,
И удивительная птица
Клевать начнёт чужую тень
От самых пяток до макушки
Как это странно что опять
Года придётся удалять 
Считая гласные кукушки


***


Без сновидений, но впоследствии
вдруг закружИтся голова,
и станут медленней приветствия, 
и безупречнее слова, 
как будто бабочку вкололи им
для трепыханья в букваре,
запечатлев своё портфолио
в сиюминутном янтаре,
и будут выше обстоятельства,
в которых вездесущий Бог
опять изменит доказательства
существованья своего...


***

дисконт от Бога чтобы стать другим
другого тела сущность выбирая
другие волосы длиннее чем река
другие ноги
            как русалка в океане
другими пальцами отгадывать цветок
в котором зло созреет до добра
теряющего с каждой эрой силу
другие сочленения ключиц
включая свет в соседней клетке рёбер
другая кожа изменять свою
рефлексию произнесённой речи
триумф создателя вершина естества
другая грудь со множеством отверстий
для флейты из коралловых лесов
над нею радуга а подо мною рыбы
и вновь безбрежность нисходящих вод
но восходящих удивлённым криком


***


прохожу сквозь тебя
    застревая в последний момент
ночь опять голосит
    запоздалой сиреневой птицей
я тебя подожду
    пока стих обитает во мне
может ты не совсем
    может есть обстоятельства присно
эти веки веков
    как снотворное тем кто снотворен
растворившись в зиме
    появления ангелов ждёт 
прохожу сквозь тебя
    засыпая в последнем вагоне
очень сложная жизнь
    очень длинная длинная ночь


***



Я проснусь в середине зимы
високосного, нового года
в окружении той бахромы,
что свисает с всевышнего свода.

Не найду не тебя, не себя.
Ох, какие надели мы маски,
чтобы спрятаться в старые сказки
очумелых, шальных октябрят.

Ох, какие настали деньки,
что уже не уснуть, не проснуться,
только в плотное небо строки
второй раз нагишом окунуться...


***

Чем ближе мы подходим к тайне,
тем легче мы проходим мимо.

                Вера Павлова


...
Чем ближе к тайне, к воскресенью,
к разгадке своего рожденья,
тем чаще листопад осенний
и холодней прикосновенья,
сильнее хочется интима
с цветами внутреннего зренья:
в них красота необратима
неотвратимостью мгновений...


***

"Впрочем, все мы, Господи, только запах Твоего дождя." Леонид Поторак

...
Мы только запахи дождя,
предгрозовых потоков ливня.
Так пахнет талая вода,
когда уснувшая душа
своё отгадывает имя.

Но сразу потный фимиам
телесность сделает реальней,
ручей молочный по губам
и неподвластное стихам
Christian Dior дороги дальней...

***


Лишь сильным духом выпадает дар –
Простое счастье быть самим собою.

              Изольда Серебрякова

...
Не быть самим, не стать собой,
не с сильным духом и не с пухом,
проклюнувшим не над губой,
не обладать особым слухом,
не ведать что и где болит
и не душа моя, а нечто,
что чуть касается земли
и бьёт с размаху по груди
и попадает прямо в...Вечность.



***



«Мой милый друг, я шлю тебе привет
С границы между...» приступами боли.

                Иван Клиновой

...
«С границы между...» буднями добра
и приступами вынужденной злобы,
я шлю мой фест: пора уже, пора
найти своё значение свободы,

хватаясь по привычке за рюкзак.
Маршрут мне ясен - в Ясную Поляну:
здесь Троицы повсюду толстый знак
пытается понять двуликий Янус.

В термитниках работы выше норм,
и выдох заменяется на вывих -
такой вот идеальный с виду шторм
бесчисленных, родных, трудолюбивых.

Пора и мне тропинку проложить
к своей домашней внутренней нирване
и как Харон бухгалтером служить,
играя в кошки-мышки на диване.



***


Вези меня по родине, такси.
Как будто бы я адрес забываю.

              Иосиф Бродский

...
Вези меня по Питеру, такси,
чтобы успеть перевести часы
на полчаса назад, а лучше на год.
Я знаю, мой блистательный, что наглость
такой маршрут - во времени. Во мне
твои кораблики гуляют по Неве
и машут крыльями невидимые твари,
как будто исполняют на гитаре
мою ещё неузнанную вещь.
Вези меня, мой Яндекс, чтоб успеть.
А впрочем я пешком дойду до точки,
в которой А и Б, и эти строчки,
бегущие за настоящим вслед...



***


Когда я, пьяный, сочиняю стих,
(возможно худший, а возможно лучший,
не мне судить) во мне победный тик
ещё живёт и наполняет душу
такой свободой, что один лишь мат
в конце строки, точней, в конце недели:
я напишу поэму о похмелье
и буду долго-долго всех е... любить!


***


И город на тебе шумит -
Неспящий город слов.

     Полина Барскова

...
Шумит во мне неспящий город слов,
мигают светофоры, будто точки -
огни предпочитают многоточье...
Я забываю имена жильцов,
уехавших в далёкие края:
нет барышень, купцов и угощений.
Опять Али в капкане предложений
по моему хотению, но я
так и продолжу в городе пустом
ловить карету, наполнять хоромы
и, новые придумав идиомы,
(пока я сплю, пока язык ведомый)
оставлю эту новость на потом...


***

и всё. дождавшись пустоты...

              Таня Акимова
...
Слова, дождавшись пустоты,
как путник жаждущий воды,
сомкнутся в плотные ряды
и станет пусто.
И зверь испуганный сбежит,
почуяв: след его дрожит,
а значит кто-то сторожит
его капусту.

Ах, сколько пустоши в словах:
раз отпустил - уже бабах!
Уже в запущенных делах
сплошные дырки.
Но этот фокус с пустотой
вдруг обернётся полнотой,
ушастой тварью или той,
что из бутылки.


***


Совсем беспомощны без моря -
не удержать, не удержаться.
Мы ждём волны, мы ждём кораблик
знакомо-незнакомых мыслей:
смогу ли без твоей улыбки
сейчас прожить и не воскреснуть?
А если мир необитаем,
то почему остались в нём,
и вдоль, и поперёк плывём,
и видим нашу Барселону..?


***

и в плоть календаря врастают люди
и так им невозмозно халасо
http://stihi.ru/2020/05/19/1023

      Александра Герасимова

...
Мне так ужасно халасо
и в то же время очень плохо
крутить фортуны колесо,
баранку вдоха,

ловить в эфире свой FM,
хитовый парусник мигрени.
Так много внутренних проблем,
что мне до фени.

Уже балтийская зима
вросла и выросла до жути
такой, что я, дойдя до сути,
сойду с ума

и буду Господу в лицо,
Его совсем не узнавая,
талдычить стих, тихонько лаять:
"Всё халасо..."   


***


Не ищите меня, не ищите,
На себя же наткнётесь в итоге.

             Инна Лиснянская

...
В итоге след его простыл
когда-то.
Со мною пил святой воды
стаккато,
в долги влезая и в поток
у Джойса.
Возможно след его, росток,
разросся
и стал как папоротник цвесть
до неба.
А если в небе что-то есть
от следа
его кроссовок Адидас
с резиной -
он надевал их пару раз..?
За книгой
нашла не след его, но блок
"Канала":
должно быть, плохо я его
искала...



***


вращалось колесо-обзорий
http://stihi.ru/2020/05/25/9214
      
          Ирма Гендернис

...
до колик родовая травма
не смеха - грехопанорамы
привычное (сказать ли правду
что появился не от мамы)
без группы крови к пуповине
прилип обзорной стороною
там прародитель в красной глине
качает вздорной головою
и выпускает в небо стрелы
курсором двигая на север
чтобы родился точно белый
подснежник залюбовник клевер
в ряду других самодовольных
саморастущих клеток плоти
чтобы когда волна проглотит
явиться словом


***

не выпытать зачем он снова чёрный...
http://stihi.ru/2010/11/14/3972

              Оскар Боэций

...
Опять квадрат и снова чёрный
периметр моей строки
руками вверх, чтобы мазки
текли от Бога и до чёрта
маршрутом воплощений кратких
уже без музыки в конце.
И лишь морщины на лице
бликуют высохшие краски...


***


Если только буду знаменит,
То поеду в Ялту отдыхать...

        Николай Рубцов

...
Не знаменит и не поеду
я летом в Ниццу отдыхать,
не буду интервью давать
ни журналистам, ни соседу.

Своим перформансом скандальным
не стану публику смешить,
чтобы в какой-нибудь глуши
меня случайно не узнали.

Я не напьюсь хоть много стажа
и, обреченно сев на мель
уже без денег, на дуэль
не позову для эпатажа.

Не поделюсь ни с кем секретом
о том, что я в конце концов
не Николай и не Рубцов,
и пусть свяжу лишь пару слов,
не перестану быть поэтом...


***


И беспокоен мой покой,
и счастье счастья не приносит.

http://rupoets.ru/boris-ryzhij-ya-zerkalo-protru-rukoj.html

              Борис Рыжий

...
А счастье счастья не приносит,
а только тысячу хлопот
и дальше берега уносит
своим течением в народ.

А там молитвы и улыбки,
и рыб холодных косяки...
Я вижу старые ошибки
моей испуганной строки.

И вера верою не греет,
любовь с любовью на ножах,
и дождь неумолимо зреет
на потемневших небесах...


***

зато это было весело.
http://stihi.ru/2009/01/11/633

              Антон Прада

...
люби меня и помни города
в окрестностях Помпеи. их среда
впоследствии аукнулась нам в лёгких,
стерев улики и закрыв дороги
к спасению от будущего. мне
всегда казалось, что частица "не"
не отрицает, но скорее давит
присутствием освобождённой лавы.
нам было громко. знаешь, этот снег
меня застал голодного во сне.
поешь, когда небесного достигнешь,
не пеплом в море Средиземном сгинешь,
но, остывая, статуей на дне.


***


заваражён как на пожаре
возможно даже заражён
так получилось много жён
и безнадёжно пережарен

мой хлеб мой дом мой верный комп
моё наследие с приветом
между закатом и рассветом
неразорвавшийся мой тромб

раз мой мобильник разрядился
и мой начальник напряжён
а что касаемо тех жён
наверняка поторопился


***


И прогульщик медленных прогулок
Вдоль текущей мысленно реки.

             Ольга Сульчинская

...
Себе обманщик и прогульщик
вдоль речки выдуманных слов
стихи слагаю в самой гуще
пяти как минимум углов.
Ну, а по максимуму верю,
что можно смерть преодолеть,
хоть красотою ранив сердце,
хоть пустотой переболев...


***

Небо всё синЕе и сильнее
чувствуется качка сентября.
Будет мне сложнее и больнее
листья отрывать календаря,
может кровь потечь из новых чисел
и спина простуженно заныть.
Вроде на экране всё почистил,
даже то что можно сохранить...

***

Давай будет так: нас просто разъединят...

                Вера Полозкова

...
Пусть будет просто: нас соединят
в одном цеху по производству масок
для тысячи несчастных негритят,
для миллиона однотипных красок.
Верстая нашу с вирусом любовь,
мы позабудем кризисы и вместе
сдадим мечту, наполовину кровь,
и обнаружим переносчик мести
за самый крайний в жизни вариант
кропать стихи в режиме изоляций,
считая дни. Но не хватает пальцев.
А если всё же нас разъединят..?

***

Однажды я узнаю, что моё
звенящее будильником нутро
не мне принадлежит, а общей сути,
что вовсе не разумные мы люди,
а чей-то озорной эксперимент,
глаза в глаза испытанный момент,
и сталкиваясь с чем-то непонятным,
мы лезем на рожон и с многократным
вниманием усиливаем звук:
а вдруг не враг, а чей-то друг
придёт на помощь и, хватая звёзды,
одну сорвёт специально или просто
на ней замкнётся восходящий круг...


***

Не договаривай. Не надо.
http://stihi.ru/2014/03/13/2265

               Лариса Миллер

...
Не договаривай, не надо,
оставь как есть и на потом
мою нечаянную радость
с твоим отчаянным стихом.
Зависни в гомоне небесном,
распространяя шелуху.
Расскажешь всё как на духу,
о самом важном, интересном.
А вдруг окажется иною
твоя история любви?
Не договаривай. Молчи.
И наслаждайся тишиною... 



***

Я двигаюсь к тебе наощупь
и чувствую - моя душа
твою угадывает поступь
такую лёгкую, что я
цветком могу лишь распуститься,
волной на солнце заблестеть,
ещё не зная твой ответ,
но видя бабочку на листьях...



***

Если ты музыкант, значит должен любить тишину...
http://stihi.ru/2014/03/14/2517

             Лариса Миллер

...
Не люблю тишину, не люблю
эту спящую, пыльную мглу
в уголках моей старой квартиры,
эти чёрные, чёрные дыры
на прожжённой поверхности лет,
где мой выпал крестовый валет,
в дураках оставляя на месте.
Не люблю тишину. Только есть ли
что-то громче моей тишины,
от которой всё явственней сны
и печальнее кажутся песни..?


***


а давай будем сегодня спасать человечество
всё равно пандемия и делать нечего
фильмы заметил стали какими-то скучными
а может изначально были слишком раскрученными
посмотри на этих героев мультяшной славы
да я и сам так могу летать и плавать
а ещё падать в слезах в дерьмо да в белом
иногда кажется что лучше ничего не делать
пусть оно катит само по какой-то там плоскости
извини что не спас зато обошлось без пошлости


***


В масштабах птичьего полёта
мне до тебя один лишь день
лететь, спасая свою тень
от непонятного чего-то,
героем стать или изгоем
развеять встречные дожди
в пределах личной высоты,
в которой ветер слой за слоем
срывает призрачные перья,   
чтоб птицей билась вновь и вновь
моя последняя любовь,
когда твоей ошибся дверью...


***

И дольше века длился день
и он закончился сегодня.
Я посмотрел себе в глаза:
уставший путник отразился,
и небо на его ладонях
шершавый оставляло след...
Полковнику никто не пишет?
Вот я ему и напишу...


***



Скажи, Господь, коль я – твоё подобье,
то как ты сам-то с этакой виной?
http://stihi.ru/2003/03/11-951

                Владимир Таблер

...
Подобие Его и бесподобье,
беспутье появившихся на миг,
когда Он извлекал песчинки дроби,
писал свой непонятный черновик
о чём угодно, лишь бы по живому
Его слова переводились в план
и может быть когда-нибудь Он сам
поймёт, что можно было по-другому...


***


В аду должно быть очень чисто,
почти стерильно, чтобы боль
до тысячи считала числа
и возвращалась в полый ноль,
не отвлекаясь на детали -
ещё один надрез, надрыв
уже не плоти, а коры
земной, что вечностью пытали...



***

Ребёнком слово подобрать,
чтоб упоительно сыграть
в считалки, пряталки и жмурки,
узрев одесную ходы,
которые из темноты
ведут на остров петербургский,
и дальше свет от фонарей
украсит блёстками огней
стеклянную поверхность неба,
и снова чей-то детский взгляд,
с нуля считая всё подряд,
закинет в будущее невод...


***


Моих гостей привычная гурьба -
шумят как дети малые на кухне,
но если кто-то медленно закурит,
так сразу остальным уже пора
в похожий подключиться менуэт,
свои достав не сигареты - флейты,
и снова клич настойчивый: "Налейте!
Пусть перед нами выступит поэт!"
Почтительной толпою окружён,
надеюсь на восторженные охи,
но вдруг звонок - пришли нежданно гости,
и я другим стихом заваражён... 


***



Других ловил - себя поймал.
Малёк мой удалой.
Размером пусть ничтожно мал,
но следом за волной
мелькает здесь, мелькает там...
Грядёт метаморфоз.
Ещё чуток - привет китам!
Я, кажется, подрос...


***


Смотрел на небо, выглядел глаза.
Смотрел на время, выпросил мгновенье.
Смотрел на Бога, вытекла слеза
и окропила милостыней зренье.
Смотрел на город, вышел огород,
давно утопший в зарослях крапивы.
Смотрел на жизнь свою наоборот
и ничего смешнее не увидел...

***


Когда-нибудь вернутся расстоянья,
а нас не будет.

              Алексей Кубрик

...
Когда вернутся расстоянья
и от тебя, и до меня,
в огранке выросшего сна
мы испытаем состоянье
не эйфории, но такого
нагромождения камней,
летящих вниз по склону дней,
что неминуемо у Бога
попросим новых индульгенций,
всевидящих, осенних глаз,
как будто изменили нас
после Его аудиенций...


***


По длинной, длинной лестнице
идёт дурак и крестится,
уже ступеньки кончились,
дурак в окошки косится,
а там шуты такие же,
бездомные и рыжие,
и свет везде мерещится,
и прямо в небо лестницы...


***

Мой новый стих, как новый кризис:
найти себя, найти слова.
Острей весенняя трава
и упоительней порывы
вдогонку с ветром. На неделе
второй четверг и третий дождь,
и снова радостная дрожь,
как будто выйти захотелось
из тела в новую Борею,
сверяя с компасом строку:
писать, как раньше, не могу,
но лучше просто не умею...


***


и вот – интернет мёртв, а мы почему-то нет,
и те, кто нас любят, никак не пристроят лайк.

                Игорь Храмовник

...
пристроить лайк и завершить
сеанс субботних смс-ок
теперь графический дизайн,
шалаш со встроенным вай-фаем
морскую гладь живописуя
бесхитростно одним мазком:
надеюсь выберет меня,
а может просто угадает..?
но будет мёртвым интернет,
остынут, исчезая, буквы,
и только кто-то незнакомый
стихи с ошибкой повторит...


***


Луна. Рахманинов. Зима.

       Перстнева Наталья

...

Луна. Чайковский. Рождество.
Щелчком руки Щелкунчик возле.
И намагниченное поле
включает злое волшебство
не чародея, но в глазах
ошеломительные льдинки,
а в них весёлые картинки
вдруг оживают на часах,
как будто в доме метроном
вальсирует, считая такты -
он никогда не скажет правды
о том, как страшно перед сном...


***


Возьми мой глаз, чтобы увидеть ночь,
открыть все двери и закрыть те шрамы,
которые улиткою от мамы
с рождения переползают в дочь
по склону, по ущельям естества,
по лестнице, в которой нет ступеней...
Теперь ты никогда не будешь прежней -
отдай другим крылатые глаза...



***


На гребнях узнавания
А это ты  ты здесь

   Савелий Гринберг

...
Неузнаваем, неиспытан,
необразован, непрощён
воскресший в паблике событий:
ты это я, я это Он.
Уснувший ветер в переулке.
Кардиограмма сентября
такая, что вторые сутки
любовь почувствовать нельзя.
Лишь замереть, неумолимо
надеясь хоть какой-то след
успеть оставить на Земле
и образ Твой неотразимый...


***



Искрящейся поэзии во власти
Мы плавно от земли оторвались

               Юлианна Кот

...
Оторвались, судьбу сжимая
до птичьих трелей гиперзвука,
когда запретное восходит
небесной аурой, чтоб ночью
прижаться крыльями друг к другу
и окончательно отринуть
свои блуждания по жизни
и заблуждения посмертно

Поэзия - когда не надо
хоть что-то делать, просыпаясь
внутри шкатулки, в чаше Грааля
едва ль произносимым словом
полуцветка полунадежды:
мы будем там, где пожелаем
и, растворившись в чёрной гуще,
останемся нерастворимы...


***


и по рекам плывут зеркала...

        Екатерина Боярских

...
Не отражается в воде,
не преломляется на грани
незаживающая рана
в моей мечтательной душе.
Я должен вычислить обман,
наощупь видимость представив,
и потому такой уставший,
как тот состарившийся ман,
что открывает берега
своим ключом, своей печатью
и видит, как плывут за счастьем
по чёрной речке зеркала...


***

то, как ты разрезаешь себя
на части разобранный в собственной речи

        Алексей Чудиновских

...
урезать собственную речь
под корень с корнем распрощаться
суфизм из суффикса извлечь
с глагольной рифмой разобраться
по существу состричь под ноль
табун табу предлог предложный
о чём грущу в кафе дорожном
и забываю свой пароль
при входе в давние стихи
при исполнении буквально
слова разрезать на куски
и склеить в новую реальность...



***

Как хорошо смеётся тот, кто может.

         Анастасия Трифонова

...

Не могу засмеяться
и заплакать невмочь.
Лучше нам не встречаться
в эту белую ночь.
Мне ничто не поможет
смех сквозь слёзы вернуть.
Так с тобою похожи,
что никак не уснуть,
отрешённо взирая
на пустой горизонт,
там, где души сгорают
и грустит телефон,
своим смайликом детским
оживляя строку,
зная точно, ответить
я уже не смогу...

***


к верхушкам поднимутся тени,
пейзаж поделив пополам

         Леонид Китайник

...
мир разделился пополам
отсеяв хрупкое гнилое
и всё прошедшее былое
пошло как вынужденный хлам
на бесконечный передел
замену солнечного света
на то что было до и вместо
по ощущениям везде
где только крутится юла
перпетуум мобиле в квадрате
чтоб равновесие утратив
мир разделился пополам


***

Однажды я поселюсь в стихотворении.

           Виталь Рыжков


...
в стихотворении туманном
не двигаюсь, боюсь ступить
на появившиеся буквы,
на экзотический цветок,
вдруг распустившийся сегодня -
моё тату, твой третий глаз,
а между ними перешеек
дебелый с розовым мостом.

останусь рыбой или птицей -
так безопасней наблюдать,
как из тумана выплывает
спасающих спасённых плот...


***


День позади тела души

     Олег Асиновский

...
Придёт тот день, когда назначат
моей душе условный срок,
попав под чёртову раздачу
того, что было между строк
незавершённого, но, Боже,
какие смертные грехи.
Меня спасут одни стихи,
о чём-то вечном, невозможном.
Теперь лишь ждать. Надеюсь скоро
приблизится ночная даль.
В свидетелях моя печаль
при оглашеньи приговора,
который будет адвокатом
без сожаления зачтён:
условный срок, считай - прощён,
а значит снова виноватый...



***


Когда бы не было дождей...

        Перстнева Наталья
http://stihi.ru/2020/08/28/6299

...
Опять дожди, одни дожди
и ничего другого свыше.
Боюсь не выдержит воды
в таком объёме до среды
моя испорченная крыша.

И будет течь, и будет там
поток сознания из книги
стремиться к дальним берегам,
а с ними образно я сам
иной поэзии достигну

уже без рифм, уже без слов,
соприкасаясь с чем-то белым
у тех воздушных берегов,
где по движенью облаков
язык угадываешь неба

в огранке звёзд, в окошке дней,
хранимых здесь на крайний случай,
когда не будет новостей
и никаких уже дождей,
лишь умозрительные тучи...


***

ставили в воздухе зрением одним
далёкий памятник погоде

                Анна Гринка

...
...
далёкий памятник погоде
в музее времени где ветер
унёс венок фиговых листьев
(а с ним мои семнадцать лет)

в честь небожителей циклоны
просить дождя и прочей сметы
сверхбыстрых в мире изменений
(не успеваю не молюсь)

а если лучше приглядеться
к тем сказкам компасу берёзе
то экспонатов станет больше
(включая мой культурный слой...)


***

   
зима томима пантомимой

    Пётр Казарновский

...
душа томима пантомимой
через телесную волну
стать независимой и зримой
и быть готовой ко всему
и сразу крыльями захлопав
от удивления что есть
тот соответствующий жест
она опять попросит слова...


***



как комментарий к одиночеству

             Татьяна Зима

...
Мой комментарий к одиночеству,
Неиссякаемая грусть
В конце пути, в начале осени,
Когда я пуст

Особой нечистью нездешнею,
Чревоугодием любви,
Переводя дыханье внешнее
В свои стихи,

В тот постоянный поиск сущностей
Из примирения и драк,
Когда писать и жить без глупостей
Уже никак,

Когда опять грядёт фантастика
Столпотворением небес,
И ничего мне не останется
Другого здесь...


***

Смерть — короткое лекарство
От меня с тобой

     Константин Рубинский

...
Когда спасут от нас самих
поодиночке,
тогда закончу белый стих,
поставлю точки,
и это будет смерть моя -
не так уж страшно,
после земного бытия
писать напрасно,
былую память потерять,
прослыв пришельцем -
тогда не надо проверять,
а есть ли сердце,
какой рождается симптом
у нас с тобою -
пусть нас не вылечат, зато
спасут любовью...


***

Тот самый день для воскресения,
для разговора ни о чём,
для смены рук и направления -
уже теплее...горячо!

Тот самый случай неслучайности
узреть Всевышнего глаза,
дойдя до ручки и до крайности,
а дальше двигаться нельзя.

Тот самый повод быть безропотным,
без сожаления и сил,
и говорить друг другу шёпотом:
как жаль, что нас не воскресил...



***


совершенство доказуемо
формой жизни
стиха

принимая
рифмы
на веру

и тогда
и сейчас
в переходе метро

возле пары
заблудившихся
строчек


***

Мне тебя не определить.
Какой-то особенный вид,
божественная инкарнация.
Статистическая информация:
почему-то всплывает Крит,
ещё твой поучительный хит
про мужскую фрустрацию...


Выбирая слова для проклятий,
считай слоги, бойся объятий,
смотри - как бы чего не случилось
из-за острого кетчупа чили.
В тебе и так много красного перца
благородного, несовместимого с жизнью.
Ты у меня - дальше дорогу не вижу...
Я у тебя всё таки первый...


***

потому что депрессия это оружие
массового поражения

            Яна Маркова

...
потому что не вижу выхода
в центре входа

потому что земля круглая
могу упасть

потому что на самоизоляцию закрыли
город

потому что лучше ничего не делать
а крепко спать

потому что без диктофона себя
не слышу

потому что чёрт возьми реальный
щастливый глюк

потому что райские яблоки
стучат по крыше

потому что как это не странно ещё
люблю


***


Вот так спроси: а сколько же мне лет?

             Полина Орынянская

...
Не спрашивай, мой ангел, сколько лет,
не балуй совпадением зеркальным.
Пусть отраженье, преломляя свет,
слывёт кристальным

без наслоений прожитого. Я
предпочитаю чистую страницу,
чтобы совпасть с тобою, проходя
через границу

той бесконечной сонмы облаков,
того пустого, мнительного взора,
пока ты сам, мой ангел, не готов
узнать свой возраст...


***


Я бы обнял тебя, но я просто текст

         Анастасия Кудашева

...
я просто текст но можно (смс)
словами (скоро буду) прикоснуться
не зная что скрывается за ними
пощёчина щекотка эпилог
и потерять сознание на миг
от ощущенья снова не прочитан
в моём столе домашний крематорий
(вне доступа) возможно (удалён)
и ты ответишь завтра (извини)
короткой строчкой ночью задохнуться
и стать ещё одной блестящей безделушкой
скелетом книжным спрятанным в шкафу...



***

один Орфей. и всюду он – Орфей

               Денис Анерин

...
Повсюду только он - Орфей,
свою единственную ищет:
прошёл полгорода до Васьки,
свернул в районе Озерков
и вдоль по Питеру. Иных
давно с ним нет, а эвридики
на удалёнке пишут письма.
Аид разбуженный в метро
вдруг останавливает поезд...

Я выхожу на грани мифа,
эсхатологии любви...


***


Лучше меня прятать время
Никто не умеет

      Юрий Смирнов

...
Мы спрячем время где-нибудь:
в сундук с вещами пару суток,
в тех консервированных банках
вкуснейший запах выходных
и просьба - их не открывать
пока здоровье позволяет.
Три тысячи моих минут
тебе, любимая, в подарок!
Запас у вечности такой,
что здесь никто не застрахован -
торгуясь лишними часами,
взаимовыгодная смерть...



***


 Есть существа, чьи сны – молитва.

        Елена Шварц

...
молитва сон и сон молитва
и вызывание дождя
который может сам разбиться
как будто он из хрусталя
и кровоточащие ноги
несут несут несут несут
стекло стекает по лицу
и остаётся на дороге


***


Чувствуешь, нечисть съедает время
гладит живот твой, щекочет темя,
приговаривая ласково: поспеши,
скоро месячные у души,
изойдешь морем, соберёшь камни
драгоценные и анамнез
получишь в итоге своих секунд.
Твоё сумасшествие - изумруд
абсолютно тёмно-кроваво-красный...

*

Совершай своё преступление
на уровне моего изумления:
как ты мечту украдёшь?!
Женская логика всё ж
умеет расшатывать нервы.
Какие же осенью стервы!
Аж, чую за тысячу вёрст
убийство любовью внахлёст
с моею способностью жертвы...

*

На руках часики - тик-так.
Опаздываешь как всегда.
Время не московское, скорей Парижа,
возможно, порог чувствительности слегка понижен
и вертишься-вертишься, как юла,
дезориентируясь - где Земля?
аннигилируясь - тебя не вижу...

***


тихонько капнуть с утреца
с вишнёвой косточкой значенья
превыше всех предназначенье
хранить вериги мудреца
тот что с весёлой сединой
заходит дважды в туже воду
и по теченью верховодит
своей непризнанной страной
дурманя собственный улов
плотвички всем с лихвою хватит
и отпускает на закате
с прощеньем щучьих облаков...


***


парле ву?
не парле
не ву
Неву
расколдовываю
пар аж идёт
от воды
в неводе
мои высокоградусные стихи
вусмерть
в ус
уснул а там
ву парле?


***

а ты идёшь, как фильм за фильмом,
меняешь кадры и субтитры,
и переснятые признанья
твои - романтик на закате,
чтобы закончить эту сцену
дешёвым трюком на экране,
когда мы встретились, не зная,
что даже свет не настоящий...


***

В чёрном воздухе белые листья.
Может быть, это наши мечты
Первым снегом от солнца укрылись
В ожидании новой зимы.

Может быть, в нас самих есть метели
И морозная соль на губах,
Как бы сильно любить не хотели,
Как бы сказочно не было в снах.

В чёрном воздухе белые листья
Всё кружатся и падают вниз...
Может быть, нам пора измениться,
Раз нельзя ничего изменить..?



***

ТАЙНАЯ ЯВЬ


Поэт пишет всю жизнь единственное стихотворение.

Осенью игра в классики,
ибо все слова - упавшие листья,
ибо вместе с птицами летит
туда, не зная куда,
чтобы найти то, не зная чего.

И всё белее вокруг.
И кажется время остановилось,
выпрашивая на новый год свежую рифму,
но для поэта очередную ошибку -
вот... опять...

А когда ошибок становится слишком много,
наступает весна,
бегут ручьями строки по оттаявшему листу.
И кто-то читает написанное
и говорит - "верлибр".

Поэт удивляется:
надо же,
как много солнца,
но внутри меня идёт дождь,
и никто этого не замечает...

Летом
поэт растворяется в любви,
а потому природа пишет текст за него -
одно и то же, одно и то же,
но и каждый день разное -
проза? поэзия?
которая является тайной
по своей природе
или, наоборот, тайная явь.

Но чу - подул холодный ветер,
опять ускоряя минуты,
стирая знаки воспоминания,
меняя на подушке безопасные сны.

Поэт ворочается, не может уснуть

пока не найдёт нужную рифму

пока не закончится стихотворение

пока он ещё во мне...

***


мне как-то всё не по себе
а по тебе теперь не помню
полузакрытые глаза
открыть движение не могут
кочующих туда сюда
бегущих понапрасну мыслей
перешагнуть? но вдруг исчезнет
и то немногое что есть
в архивах опытным путём
в привязке к музыке и телу
зарегистрированный берег
поймавший мёртвую волну

***


рискну последним чем владею
чертить по воздуху пером
произнося те божьи трели
пусть даже выпадет зеро
и прочий сор и прочий ужас
собой нигде не обладать
но успокоится вода
и слово вырвется наружу


***

Умеренный климат,
но склонность к неумеренности,
к самовыражению всё больше и больше
строчек на улице
чёрных и белых
со сбившейся нумерацией на фасаде домов.

Нескорая помощь на остановке осени -
мы снова прощаемся, не замечая Его,
стоящего в очереди на операцию
по смене пола
нерождённой души
 


***

Мы превращаем боль в стихи...

         Антонина Климина


...
В моих стихах болезни нету,
но как-то сбивчиво молчу,
и бестолковая нерифма
красноречивее и глуше
любого продолженья строк,
в закладках книжных воскресенье,
симптомы завтрашнего дня -
как будто всё на иностранном,
и ничего не предвещало,
не обещало ничего...

***

На языке печали море
волною гладит и уносит
обрывки фраз и всякий мусор
моих пустых экспериментов -
я очарован не на шутку,
вдали прекрасное мгновенье
остановилось, повернулось,
оборотилось новой строчкой:

...и вышла женщина из пены


***

когда-то меня не было...
когда-нибудь меня не будет...
промежуток отрезок линия...
очередные похороны рождения...
извините здравствуйте пожалуйста...
перекрестился и Слава Богу...

вечером первый снег растаял
как будто его и не было...


***