Полночные молнии, рокот глухой,
порывы сырого холодного ветра...
Душа моя почве подобна сухой -
я доброго хлеба не выращу, верно.
А капли по крыше, по доскам скамьи,
по плитам дорожки, по листьям березы -
они-то и есть богоданные слезы,
летящие с неба и вместе - мои.
И семя прозябнет, и выйдет росток,
и склонится долу таинственный колос...
Колышется штора и пробует голос
за окнами кухни моей водосток.
Гроза
© Copyright: Марина Бирюкова 3, 2020
Свидетельство о публикации №120061805692
Свидетельство о публикации №120061805692
Рецензии