Станция в степи

Поезда  по ночам, петухи на заре,
по колено трава на тенистом дворе,
в серебристом лишайнике ветхий забор…
До каких я здесь пор?..
А с каких я здесь пор!..

Точно поезд на станции нашей степной,
встала жизнь моя здесь. На пути предо мной
отражается в рельсовой стали один
запрещающий свет. И горчайших годин
было, знаю, немало, и эта пройдет…

А пока мотылька наблюдаю полет:
он садится на донник, на чертополох,
на седой полынок, на крыльцо и порог,
он доверчив и робок, в нем чудится друг…

Что ни день, размыкаю мучительный круг,
говоря себе: нет, то не круг, а виток
восходящей спирали… А в ночь на восток
на зеленый сигнал уходящий состав
перестуком своим, содроганием трав
говорит мне о воле. О чем я в ответ?
О свободе. Ведь, если нам разницы нет,
и на воле не станем свободными. Да –
рассвело. И трава за порогом седа,
и кричат петухи – за вокзалом и здесь…
Я в начале витка – дай пройти его весь!