Затянулся наш сезон разлуки
и всё чаще видится во сне –
старый сад наш тенью многорукой
в полночь молит небо обо мне.
Ты не гнись рябиною под ветром,
что поделать, так легла судьба.
Принакрывшись простеньким рассветом,
смотрит по-старушечьи изба.
В ту же даль и я гляжу всё чаще,
усмирить пытаюсь сердца бег.
Старый пень, живой смолой сочащий,
словно в новом веке – прошлый век.
Вот и я стихами, как живицей,
истекаю в летнюю жару...
В новый век течёт родная Битца,
в век, в котором точно я умру.
Много лет спустя, в песке прибрежном,
может, кто-то доброю рукой
откапает камешек, что прежде
был души смолистою строкой.
...Новый век другой сезон разлуки
нам сулит, увы, тебе и мне...
Тщетно сад наш тенью многорукой
будет нас искать в древесном сне.
души смолистая строка
© Copyright: Олег Битцин, 2020
Свидетельство о публикации №120061804695
Свидетельство о публикации №120061804695
Рецензии