Я искала очаг, прилетая к огню,
Разжигая костёр сильнее.
Мне казалось, я боль эту даже люблю,
Что я стану, сгорев, теплее.
Прокричать это шёпотом, небом в ночи,
Обессилев под странным взглядом.
Я как будто бы проклята - сердце стучит,
Но искать в нём тепло не надо.
И раскиданы тучи над странным огнём,
А я жду, как подует ветер.
Ведь порою мы слишком быстро живём,
И так часто за всё в ответе...
Мотылькам
© Copyright: Подмарькова Елена, 2020
Свидетельство о публикации №120061804648
Свидетельство о публикации №120061804648
Рецензии