Конь в пальто

               
                Все произведения мировой литературы я делю на разрешённые
                и написанные без разрешения. Первые — это мразь, вторые —
                ворованный воздух. Писателям, которые пишут заранее
                разрешённые вещи, я хочу плевать в лицо, хочу бить их палкой
                по голове.
                Этим писателям я запретил бы вступать в брак и иметь детей.
                Как могут они иметь детей — ведь дети должны за нас
                продолжить, за нас главнейшее досказать — в то время как отцы
                запроданы рябому чёрту на три поколения вперёд.

                Мандельштам



"Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,
А если" как Есенина, верёвкой  задушили?
Или, как Гумилёва - те же - застрелили?
Не кончил, а прикончили - он истинный иль нет?

Да и вобще, зачем к нему стремиться?
Когда нужды нет, даже издаваться,
Когда к твоим услугам интернет,
Поэтому, какой ты там поэт:

Истинный? Не истинный? Известный?
Неизвестный? В кругах широких или узких?
В Штатах? В Израиле? Еврей ли русский?
Вопрос стал совершенно неуместный.

Вопрос в другом: поэтов сколько?
Ответ - наверно, не один мильон,
Шесть, семь нулей отбросив только,
Вот и ответ, вам, истинный, кто он:

Лермонтов, Пушкин, Маяковский и Байрон,
Трагично жизни кончили, как требует канон,
Числом читателей, всех далеко опередили,
Хотя наград при жизни никаких не получили.

- А остальные, тогда, кто?
- Они, наверное кони в пальто,
Каждый поэт, конечно, но не Байрон,
А я среди них - гость случайный.

Пиитом то назваться стыдно,
Не то чтобы уже поэтом,
Но мне нисколько это не обидно,
Пристроиться в хвосте клевретом?

Хвост тот фактически бескраен,
Которого у копчика начнёшь читать,
Сразу видать - бездарин,
Стал бы ещё к ним примыкать.

========================

Теперь, поэтов не стреляют и не душат,
Писать не нужно разрешенье получать,
Пиши, хоть запишись, и отдавай в печать,
В шкафах своих, на чердаках потом лежат!



                18 июня 2020 г.