Город

Я местный. Жил здесь с рождения. Моя карта путешественника заканчивается границами этого города, ведь этого хватает, чтобы найти приключений на свою задницу.

Я помню себя мелкого. Меня за ручку водили по этим улицам. Я кормил голубей на площади и боялся сам заходить в магазины.
 Я школьник, я пробовал дурь за домом, где был рождён. Покупал в магазине кому-то сигареты потому, что выглядел старше. Наматывал пешие километры. Менялись кроссовки, но запинался всё там же.

 Сейчас я по своим делам, туда-сюда, мысленно отмечая флажками "здесь я тогда работал", "здесь упал с велика", "здесь я жил", "здесь я умирал". Я менялся, а улицы оставались прежними. Я смотрел на одни и те же дома всё с новыми и новыми мыслями. Я слышал свой звонкий детский смех, я видел призраки друзей некогда шедших рядом. Прошлое жило и плодилось как микроб в этих кварталах. Как убежать от него, когда дорога усыпана собственными костями, которые все ещё болят?

Я бродил обдолбанный и уставший там же, где полный энтузиазма, с дурацкой прической, нелепо пританцовывал. Там, где детство оставило следы отбитыми коленками, я, порой, отбивался от рук и терял веру.

Сейчас этот город сводит меня с ума.  Мне тошно проходить мимо школы, мимо детской площадки. Я ощущаю множество себя прежних, голоса  их мыслей накладываются друг на друга. Тошно. Давит.

"Чаще всего люди покидают маленький город, чтобы мечтать туда вернуться. А другие остаются, чтобы мечтать оттуда уехать".
©Чак Паланик