Пульсирующая боль прошлого

Время...
Какая-то доля секунды полвека назад...
Ты выдохнул?
Явно не с теми...
И явно не с тем, чтоб прочувствовать взгляд
лживых пространств,
переписанных, может быть, после отчаянных букв, порождающих транс
для оставшихся возле
полюбивших судьбу.
Немота... немота... немота...
Согревающий опиум на прозрачной кушетке...
И ты: от моста до моста
пробираешься вдаль, чтобы целые клетки
не исчезли с холста
непонятного текста.
Я трону коробку с мечтой
и отправлюсь обратно
к переписанной слабостью той,
с кем и смерть непонятна,
и жизнь перезрела.
Ведь, что ж...
Лишь душа опечалилась телом,
а всё остальное, как нож
в чью-то мягкую, нежную грудь.
Литры крови...
Локтя онеменье...
И сарказмом написанный путь
от греха до прощенья.
Всё во мне.
Даже звук захмелевшей субботы,
что стала протестом
новых встреч против старых разлук
у последнего места
спасения.
Риск был оправдан,
и, потрёпанный, я убеждаюсь,
что и смерть мне не рада
и жизнь надоела, так редко случаясь,
что уже бесполезна граница меж пеклом и раем
на краю бытия...