Post scriptum

...Ну и, конечно, маленький Post scriptum,
я просто не умею без него.
Как будто, между Сциллой и Харибдой,
я тку своё смешное волшебство –
стихи, стихи и больше ничего.

Дорожка так узка и так капризна:
того гляди споткнёшься, соскользнёшь…
Путей коварных постоянный признак –
узки, опасны, словно острый нож,
но… не стряхну своих привычных нош.

Они не тянут, на плечах удобно
расположились. Может, приросли?
И пишется не коротко, подробно
о листопаде, о цветеньи слив,
о медленном вращении Земли…

А между тем уже настало лето
и в Ваших текстах, и в календаре,
и люди жаждут ультрафиолетом
тела, зимой замёрзшие, согреть,
а я всё там, всё в том же сентябре.

И календарь мне больше не указчик –
я измеряю письмами года,
мне проще так – с бумагой, говорящей
о том, что время льётся, как вода
и трудно уследить мельканье дат.

Однако, о Post scriptum'е, пожалуй,
он затянулся нынче чересчур.
Письмо, что на столе моём лежало,
я просмотрела мельком и вприщур,
куда-то сунула – теперь ищу.

А вдруг от Вас? Переберу бумаги,
ох, сколько их скопилось на столе –
счета, записки, прочерки, зигзаги,
как молнии, как трещинки в земле,
как чей-то торопливый, узкий след.

Post scriptum:
Напишите мне, Мой Свет.

1.06.16.