Не пишется в раю

 Ты знаешь, что не пишется в раю,
о, я была там…  Всё  – сплошной изыск,
одни лишь вздохи, поцелуи, страсть.
Теперь не то – наверно, отдаю
долги за счастье и стальной язык
бьёт  в колокол –  в охотку, рьяно, всласть...

А колокол звучит внутри меня,
а, может, я внутри него качаюсь?
Там сплю и ем, читаю книги, жду
когда смогу  хоть как-нибудь понять  –
кто в ком…  Пока налить и  выпить чаю,
а после сесть и разобрать сундук –

скопилось столько, что не разгрести –
забит до края. Это мемуары.
Любовь такой пленительный недуг…
В послелюбовном сне поймает стих –
недуг бесплоден у  поэток старых,
не знаю – к счастью или на беду?

Ты знаешь, что не пишется в раю,
ты тоже там забыл  свои сонеты –
потом, потом – быть может, никогда…
Теперь в твоих сонетах  узнаю
прекрасные,  счастливые приметы –
долги за счастье спишет карандаш.

А в безлюбовной жизни тишина,
покой, порядок, холод, дисциплина,
и времени избыток без любви.
Как будто бы,  китайская стена
вокруг меня змеёй свернулась длинной…
Из круга выход  неосуществим.