Рвёт кожу мороз, и сердце покрылась тоской.
Шипы диких роз играют в мозаику с мечтой.
Промозглый туман ложится на грудь площадей.
Как много церквей, как мало хороших людей.
На пыльном стекле застыл пожелтевший рассвет,
На влажной стене рисует художник ответ.
Усталый февраль снимает потёртый бушлат.
Стремятся вперёд - но катятся люди назад.
Рвёт сердце мороз, хандра обнимает стихи.
Твой запах волос ложится на устье реки.
По звону монет шагает коварный злодей.
Как много церквей, как мало хороших людей.
Рвёт кожу мороз...
© Copyright: Артемий Чмут, 2020
Свидетельство о публикации №120061708756
Свидетельство о публикации №120061708756
Рецензии