Метания

Ну, кто же слова стихотворные выдумал,
Готовы нарушить душевный покой.
Мы любим такую, пусть страстью испитую,
Но это и ценно, как будто впервой.
Влюблённые  в жизнь непокорны по-своему,
Достанешься ночью кому-то из них.
Луна пьяным зельем, наверно, опоена,
Она средь гостей до утра роковых.
Тебя любят все, удостоив желанием,
А будешь ли счастлива, вспомнив потом.
День может придти, коль проспишь, с опозданием,
Торопишь ты  солнце к закату бегом.
Поэзия - женщина  в вечных метаниях,
От верной к измене придёт не таясь.
Доступная даже на первом свидании,
В конце встречи скажет: Но я не для вас...
Ты очень легка и паришь в невесомости.
Не в космосе, в наших фантазиях, снах.
А в танце с мужчинами, ими ведомая,
Поэткам - сестра, когда пишут в сердцах.
Ты всеми любимая, к тем равнодушная,
Кто хочет с тобой без любви переспать.
Но им не удастся разжалобить нуждами.
От ласк, она женщина, хочет стонать.

Раздеть её  можно, как милую ночью,
При свете Луны созерцать красоту.
Открытым и честным не даст ведь пощёчин,
Они видят душу, потом наготу.
А кто на натурщицу смотрит похабно,
И в ком вожделение выше, чем смысл.
Поэзия в прелестях сразу одрябнет
И вырвет из рук не художника кисть.
Ты - женщина чистая, странная, вечная.
Сама пишешь нам, что не нужен покой.
Стихи, будто птицы на сердце щебечите...
Тебе хорошо, дорогая, со мной?!


Рецензии
Женщина странная, вечная.
Ей нужен порою покой.
То птицей она щебечет,
То словно гром грозовой.
Александр.

Александр Алексеев 65   03.04.2021 09:25     Заявить о нарушении
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.