Свеча сгорает и бумага рвется,
А годы собираются в века.
И от поэта в мире остается
Порой одна, всего одна, строка.
Одна строка... Какая это малость.
Но, если через шум и пыль веков,
Чего - то от твоих стихов осталось,
Не так уж ты был плох, в конце-концов.
Я знаю то, что жить не буду снова.
Конечно я не Пушкин и не Блок,
Но вдруг останется в живых хотя - бы слово
И от меня потомкам... Дай то Бог.
Июнь 2019
Свеча сгорает и бумага рвется...
© Copyright: Пётр Безуглов, 2020
Свидетельство о публикации №120061706201
Свидетельство о публикации №120061706201
Рецензии