На слом копытам треск фарфора, снег,
Мороз, увязли, топот в ледяном тумане,
Близка развязка и борзые ускоряли бег,
Храп лошадей, ноздрями как в сметане.
Тоскою зимних красок, равнодушно небо,
И солнца елеуловимый блёклый ободок,
Минутой позже сворой серого облепят,
Души остаток в поле размотает ветерок.
Кровь, лапы, оттепель не на руку морозу,
Фаянсу белому остатками кардиограмм,
Смерть волчья, штрих лишь в жизни прозу,
Дань, выдуманная, человеческим богам.
Пока он жив и сердце ещё резво билось,
Так ненавидим стаей из людей-собак,
Живущим, всё инстинктами сводилось,
Всегда хотели мяса, крови, натощак...
Крови, мяса натощак
© Copyright: Андрей Грицкевич, 2020
Свидетельство о публикации №120061706186
Свидетельство о публикации №120061706186
Рецензии