я открываю глаза, проворачиваю в ране нож

я открываю глаза.
проворачиваю в ране нож -
трижды по часовой,
разочек, для верности, против.
ещё пару секунд назад
пронзала крупная дрожь.
кто-то мудрый не так давно
говорил, то что все проходит.

только в сердце его дыра
размером с одну любовь,
да и фраза звучит упрямо,
как будто бы вопреки.
я почти что ему сестра -
так же множу вообще все на ноль
и вещаю поставленным голосом
какие кругом дураки.

нигилистам бывает больно.
возможно, больнее других -
они проглатывают дым пачками,
небом давит на плечи груз.
так прикроем вселенской любовью
эти язвы в своей груди!
если мир весь вместился не значит ли
что ты был абсолютно пуст?

кто-то мудрый и сам поверил,
и нас, несмышленых, научит.
он почти не звучит нелепо,
так умело не дрогнет голосом.
оставив себя за дверью,
до предела душу навьючит
какими-то важными скрепами,
тело свернув в позу лотоса.

а я открываю глаза.
проворачиваю в ране нож.
я выбираю снова
и снова его проворачивать.
оглядываюсь назад -
пронзает крупная дрожь.
пусть хотя бы болит, я готова.
ничего. абсолютно. а дальше что?

дальше будут десятки рук,
и пойдёт за вокзалом вокзал.
и пихать все подряд в бездонную
дыру размером с любовь.
мир делить на уродов и сук
нельзя - кто-то мудрый сказал.
а чего мне терять? я попробую
хоть это почувствовать вновь.

но свернусь в апатичный комок -
буду честной с собой до конца.
и по часовой, как раньше,
проверну нож ещё раз устало.
и я сбудусь тебе такой -
пустота не имеет лица,
Но ты почему-то узнаешь,
и тогда я начнусь с начала.