Июльский проливной

В мое окно, в окошко, нет, – в оконце
Стучится дождь, рыдает без прикрас.
Тщедушный луч пробившегося солнца
Не успевает обнадежить нас…

И зелень трав не оживляет взора,–
Вдрызг залиты дождем и серы дерева.
Так хочется плотней задернуть шторы,
Зажечь свечу, понять, найти слова.

Что ж, лето стало вдруг…не настоящим,
Июль, ведь ты  – красив, горяч, крылат!
Разнеженный, обманчивый, манящий!
Откуда этот влажный хлад?

И в этом сером, безнадежно сером,
Секущем, мокром, стылом неуюте, –
Мелькают черные и пестренькие сферы
Раскрытых зонтов, а под ними люди…

У них дела, заботы и дороги,–
Я замерла, гляжу, не отрываясь.
Мой зонт повешен на крючок  и сохнет,
Откуда я вернулась, я не знаю…

Дождь всё шалит, крадется еле слышно,
И небеса совсем промокли в лужах.
Я не Монмартра вижу вымытые крыши! –
Ах, как мое воздушно простодушье…

Жаль, платья убраны, летящие, как птицы,
И легкие шарфы грустят в комоде.
Но вот еще чуть - чуть, и мы прорвемся
К высокой моде… И нам приснится…
 2019г.