Твёрдой рукой

Теперь меня преследует мысль, что вся моя жизнь - это тетрадь.
Не из изящных, с текстурированными кремовыми страничками или стильных и умеренных, с полуматовым отблеском на тугой пружине. Обычная ученическая, почему-то, мне верится, что в клетку, с небольшими пятнышками краски - погрешностями старого печатного станка тут и там.
Невзрачная, в общем-то, не обещающая, кроме своей изначальной пустоты больше ровным счетом ничего тетрадка, неосознанное бумажное дитя поколения массового производства. И в чистые, ухоженные руки такую в будущем без нужды взять захочется, только если веришь, что внутри точно содержится нечто необычное.
С доводящей до отчаяния неуловимостью время, как нервный сарариман, пронеслось мимо, взрезая воздух, но тетрадь моей жизни неизменно лишь вяло шелестела страницами в ответ на дуновение.
Под тонкой обложкой, нанесенные на бумагу без вдумчивости - сплошь каракули, или их фантомы, когда чернила в дешевой ручке периодически иронично подсыхали. Разные мелкие загогулины, как будто неумело пытающиеся примерить на себя отражение чего-то красивого извне. Им далеко даже до прелести вдохновенных шедевров блуждающей детской руки, от которых пухнут даже самые жидкие брошюрки...
Почти на любом рабочем столе, затерявшись среди своих более значимых собратьев, прячется такая тетрадь с каракулями. В неопределенном ожидании, когда закончатся чистые страницы. Когда чернила на них слипнутся, когда, наконец, решат, что пора их выбросить.
Безусловно, все важные вещи в жизни, даже если у тебя они - каракули, нужно писать твердой рукой.