Мерещатся мне белые березы,
Но это не березы, а кресты.
На кладбище совсем уж неухоженном,
Где когда-то попрощались я и ты.
Я помню этот день январский,
Холод бегал дикий по полям.
Я стою, пацан заплаканный,
И своим не верю я глазам.
Ведь, совсем недавно ты со мной игралась,
За руку с собой тащила в магазин,
Вроде бы вчера мне улыбалась,
А сейчас стою совсем один.
Я пытаюсь свои слезы сдерживать,
Сзади кто-то шепчет: "не реви"
Как мне не реветь ответьте,
Если с нею были так близки?
Я знаю, ты бы мной гордилась,
То что вырос я, стихи пишу.
Ведь читать ты знаешь не любил я,
Лучше что-нибудь сам сочиню.
Очень часто ты во снах приходишь,
Сядешь в свое кресло и сидишь.
Задаешь мне разные вопросы,
Ответов на которых, жалко не найти.
Я смотрю и вроде бы не снишься,
Смотрю и все как будто наяву,
Но просыпаюсь я с тобой простившись
И вновь стою один, реву.
Кладбище
© Copyright: Алексей Политыкин, 2020
Свидетельство о публикации №120061604171
Свидетельство о публикации №120061604171
Рецензии