Он прошёл паденье и взлёт,
Череду духовных смертей,
Счастлив был день через год,
И был жив голосами детей.
Он не смог сохранить любовь
Не раз, не два и не три,
И всегда не хватало слов
Удержать Её у двери.
Он носил в этот мутный мир
Много светлых простых идей,
Но стирал башмаки до дыр,
И не верил уже в людей.
Он не видел путей вперёд,
В дождь стоял и дышал сосной,
А потом превращался в лёд,
Что не таял почти весной.
Он построил свой тёплый дом,
Но пробили его изнутри...
Может, дело всего лишь в том,
Что душою уже старик.
Он махнул на сквозняк рукой,
И ночами глотал слезу,
А затем полюбил покой
И под звёздами, и в грозу.
А когда улеглась тоска,
Он раскрыл чёрно-синий зонт,
И ушёл, не сказав "Пока!",
За темнеющий горизонт.
Со счастливой улыбкой вдаль
В мир мечты продолжал шагать...
И осталась в столе печаль,
Уместившаяся в тетрадь.
Он
© Copyright: Прохор Наумов, 2020
Свидетельство о публикации №120061603983
Свидетельство о публикации №120061603983
Рецензии