* * *
Желтеют бескровные ветры
в среде первобытных дождей,
и тучи ложатся на ветви,
на ветки завязших путей.
И эхо сожжённого крика
без памяти падает в грязь,
в мгновенье становится тихо,
и грязь нам на раны, как мазь.
И где ж от сарая тот пепел,
который о жизни мечтал.
Оборваны связи и скрепы
у памяти – прочерк, провал...
Желтеют бескровные ветры
© Copyright: Пётр Межиньш 1, 2020
Свидетельство о публикации №120061603528
Свидетельство о публикации №120061603528
Рецензии