Изрыта ночь.
Мой сон тревожен
От правды суетной души,
Что возвращается из ножен
Клинком,заржавленным от лжи.
Обременённый оправданием,
Спешу туда,где бьёт родник,
Он насыщает сталь признаньем,
Желаньем не растратить дни!
Рука дрожит привыкнув к лени,
И сухожилия трещат,
Клинок,застывший в ножен тени,
Себя касаться запрещал.
Вальяжный бес - высокомерен
И дышит злобно,кровь на яд
Сменив,однако ж,ищет двери,
Чем твёрже делает мой взгляд;
Подругу Память отпускает
Из одинокой темноты.
Бело'ра-Матушка встречает!
Здесь рождены твои мечты!
А. Цыцылину
© Copyright: Пётр Тюленский, 2020
Свидетельство о публикации №120061507438
Свидетельство о публикации №120061507438
Рецензии