Не выпадают из главы моей засевшие там "пули",
Каков уж есть,таков уж есть,и грех кого-то в том винить...
Лишь только первого числа с небес сорвётся снег в июле,
Так по пороше босиком опять мне выпадет ходить;
И безответно вопрошать,зарание зная все ответы,
И бросив воздух сотрясать,смириться с выбранной судьбой...
Но тянет душу созидать,и в том призвание поэта,
Воспеть осмелюсь я и Ваш июльский снег простой строфой.
Июльский снег
© Copyright: Пётр Тюленский, 2020
Свидетельство о публикации №120061506738
Свидетельство о публикации №120061506738
Рецензии