Мои пальцы не что иное, как ключ в сознание

Мои пальцы не что иное, как ключ в сознание.
Я писал бы, быть может, сонеты, ища вдохновение,
Но потратил все чувства в пути, чтоб накапливать знания,
А они оказались как птицы в свободном падении.

Я писал про луну и великие, странные мысли,
Про сплетение времени, детство, а может быть старость.
Объясни мне, ну что во мне демоны грызли?
Неужели душу? Она где-то хоть в ком-то осталась?

Каждый день я сомнениями жил, ел усталость на завтрак,
Ужин с болью делил, засыпал под биение сердца,
В бездну взор устремлял, видел в ней только самую малость
Тех мгновений, на долю секунды дающих согреться.

Я искал в людях свет, чистоту и способность ответить,
Не скрывая себя, оголяя себя без остатка,
Очень чувственных, будто бы все еще дети
Я искал, но так мало у многих такого задатка.

И теперь я забыт, я закрыт, уничтожен.
Я так много любил, так любил я кого-то всей кожей,
Что совсем изнемог и прощаюсь с отравленным сердцем.
В мире столько дорог, на которых, увы, не согреться.