Она проснется, скажет что чиста,
Что больше никогда, что больше снова
Не испоганит жизнь, начав с листа
Такого белого как цвет ее обоев.
Но обнаружит бренность бытия,
Циничный день и бесконечность ночи,
Тот рома цвет на шторах и слова
Не сказанные вслух когда-то в очи.
И циферблат часов не станет ждать
Срываясь в пляс за очевидной смертью.
Она отыщет в подсознании ту мать,
Что обнимала так однажды в детстве.
И станет так тепло до тошноты,
До жгучей боли в печени и легких.
Она, 129 раз с собой на ты,
На 130ый непонятней многих,
Обрушит на него свою мечту,
Свою плеяду мыслей и эмоций,
Тем образом, разрушив тесноту
В своем сознании, что не поддается.
И день сменяет ночь, потом ночь день.
Ей так же не понятно мироздание
За столько лет возросшее в мигрень,
Теперь же чудом ставшее признание.
Она
© Copyright: Джон Мертв, 2020
Свидетельство о публикации №120061409244
Свидетельство о публикации №120061409244
Рецензии